Поэты не рождаются случайно.
Они летят на землю с высоты.
Их жизнь окружена глубокой тайной.
Хотя они открыты и просты.
Глаза таких божественных посланцев.
Всегда печальны, и верны мечте.
И в хаусе проблемы их души вечно светят тем мирам, что заблудились в темноте.
Они уходят, выполнив задание.
Их отзывают высшие миры.
Неведомый нашему сознанью.
По правилу космической игры.
Они уходят, не допев куплета, когда в их честь оркестр играет тушь.
Актёры музыканты и поэты, солители уставших наших душ.
В лесах их песни птицы допевают, в полях цветы венки для них совьют.
Они уходят в даль но никогда не умирают и в песнях и стихах своих живут.
А может быть сегодня или завтра уйду и я таинственным гонцом туда куда ушёл, ушёл от нас внезапно ПОЭТ, И КОМПАЗИТОР Виктор Цой…
Вечная память тебе брат….
