Ога...
А тут прикольно, уютно так. Пришёл, уселся на диван, выпил стакан молока из сиське - и сиди думай о делах мирских. А там же как - природа. Броненосцы воду лижут, гуси над морем летают совами, волки с ушами пушистыми как котэ, и котопяни по столу разбегаются. Возьмешь так, в рот положешь пяню, запьешь жърчиком - и хорошо так, легко на душе. Посидишь, поразмышляешь, потом встанешь, выйдешь в коридор, разгонишь трех короткостриженых тараканов, бьющих лежащего на полу Ильича, вынешь у него из уха сигарету, закуришь... И вот приходит мысль, которой тоже на самом деле нету. Она просто в голове, хотя и не существует. Но ведь когда-то же надо учиться играть на восьмиструнной дудочке? Иначе не выйдет крео. Иначе военом никак. А воен это кто? Правильно - это тот, кто спокоен. Воен должен обладать холодной головой, горячим сердцем, пепякой, жърчиком и пянями. Иначе некомплект. Заменить по гарантии. Или доупаковать, дать лучемет и в бой. На крыльях пушистоухих сов. Главное не унывать никогда. А то прибоя не услышишь. Дрель-то - она гудит, мешает. Цемент мешает. Нужно же чем-то залепить просверленную в голове дырку, а то мысль улетит. Желательно конечно скопировать и вставить эту мысль и копаться уже в копии, а то мало ли что. Еще накосячишь и будет потом нехорошо и уныло. Ладно, соль она на то и соль, чтобы быть зарыта там, где собака. А собака начинается в мире гусей, живущих в мире с барабанными гусеницами. И дисковыми колесами.
